Pitching Tents

À la lueur du feu qui crépite, qui a besoin de fringues pour se réchauffer ? Woody Fox et Jacob Peterson, à poil sauf pour leurs slips blancs bien moulants, s’embrassent avec une faim vorace et féroce. Leurs queues gonflent, tendant le tissu à bloc, jusqu’à ce qu’il se décolle comme une seconde peau. Jacob se met à genoux, libère la grosse bite épaisse de Woody et l’avale d’un coup. La salive dégouline sur chaque centimètre pendant qu’il suce, profond et dévoué. Woody lève les bras en l’air, exposant ses aisselles poilues et luxuriantes, ses abdos se contractant comme du marbre sculpté sous les flammes qui dansent. Ils échangent, c’est au tour de Woody – sa gorge s’ouvre pour la longueur massive de Jacob. Les lèvres taquinent le gland enflé pendant que sa main pompe la base, un vrai ballet de poigne et de glisse. Il fait pivoter Jacob, enfonce son visage dans ce cul ferme et accueillant, la langue fouettant jusqu’à ce qu’il soit trempé et suppliant. Jacob se cambre en arrière, s’empalant sur la queue de Woody dans une baise en levrette frénétique. Woody pousse plus fort, les hanches claquant avec une rage d’athlète brute. Ils dégringolent sur le sac de couchage ; Jacob l’enfourche, chevauchant profond, le cul se resserrant autour de chaque centimètre qui plonge. Il se retourne sur le dos, jambes relevées haut, invitant Woody en missionnaire. La bite raide de Jacob claque contre son ventre à chaque coup de reins puissant. Woody tape pile dans le mille, et la main de Jacob file sur sa queue jusqu’à ce que des jets de sperme giclent sur son torse, chauds et collants. Woody se redresse, se branle vite, déchaîne son propre torrent – des giclées de semence blanche éclaboussant la peau déjà trempée de Jacob. Jacob se penche, lèche les dernières perles du bout de Woody, puis scelle le tout d’un baiser barbouillé de foutre.