Urban Spokes

Griffin Barrows, le coursier à vélo mince, se pointe à la porte chic de l'appart, colis en main. Il sonne, et quand la porte s'ouvre d'un coup, sa mâchoire se décroche—c'est Brent Corrigan, le génie de la tech derrière l'appli la plus en vogue de San Francisco. Étoilé, Griffin tend la livraison, mais les yeux de Brent s'illuminent. 'Vingt-quatre minutes à travers le chaos de l'heure de pointe ? Impressionnant.' Griffin sourit, le cœur battant la chamade. 'T'as un autre colis à livrer ?' Le sourire de Brent devient coquin. 'Prouve-le encore.' Les fringues volent dans tous les sens—chemises arrachées par-dessus la tête, pantalons balancés. Ils se rentrent dedans, lèvres affamées, langues qui s'emmêlent dans un baiser torride. Griffin se met à genoux, les yeux rivés sur la énorme queue de Brent qui palpite. Il la prend en bouche, les lèvres étirées à fond, suce avec un rythme vorace, la langue qui tournoie autour de la tige. Brent gémit, puis le relève, inverse les rôles. Il s'agenouille, engloutit la longueur raide de Griffin dans des va-et-vient mouillés et profonds qui font cambrer les hanches de Griffin. Brent le fait pivoter, le penche sur le comptoir. Les fesses poilues s'écartent sous des mains fermes, et Brent y plonge la tête, la langue qui lèche avidement, la salive qui rend tout glissant. Ce sillon luisant permet à la queue de Brent de glisser le long de la raie, la friction qui allume le feu. Il peut plus se retenir—il enfonce profond, remplit Griffin à bloc. Griffin se cambre, les fesses qui se soulèvent pour accueillir chaque coup puissant, savourant l'étirement et la brûlure. Ils trébuchent jusqu'au canapé. Brent s'assoit, jambes écartées, et Griffin l'enjambe, s'empale lentement, chevauche avec des hanches qui roulent et les rendent fous tous les deux. La sueur perle sur les épaules de Brent, scintille comme du désir liquide. Ils changent de position—missionnaire maintenant, Brent qui enfonce des poussées profondes et incessantes dans cette chaleur étroite. Griffin se resserre autour de lui, le corps tendu, puis explose : des jets épais de sperme qui giclent sur ses abdos ciselés. Brent se retire juste assez pour se branler, et Griffin s'agenouille, bouche grande ouverte, attrape chaque giclée chaude de foutre sur sa langue. Haletants, vidés, Brent rigole. 'Tu gères un vélo comme un pro—et une bite encore mieux. Jette un œil à Urban Spokes. C'est ton genre de club.'