The Plowboys

Alexander Straus entra dans l’étable sombre, l’air chargé d’odeur de foin et de lait frais. Là se tenait Emil Kys, les mains fermes sur les pis gonflés de la vache, pressant des jets rythmés dans le seau. Personne d’autre autour, juste le murmure bas des bêtes. Les yeux d’Emil se levèrent, un sourire malicieux étirant ses lèvres. Il fit signe à Alexander d’approcher d’un signe de tête, la promesse de quelque chose de brut et pressant planant entre eux. Le pouls d’Alexander s’accéléra. Il traversa le sol jonché de paille en trois enjambées, le cœur battant la chamade. Emil se mit à genoux sans un mot, arrachant la ceinture d’Alexander. Sa bouche engloutit la bite d’Alexander — féroce, implacable — la langue tourbillonnant chaude et exigeante le long de la hampe, suçant profondément jusqu’à ce que les hanches d’Alexander se cabrent contre l’aspiration. La chaleur envahit Alexander comme un feu de brousse qu’il ne pouvait contenir. Il releva Emil par la chemise, le traînant dehors sur le porche réchauffé par le soleil. Là, sous le ciel ouvert, il plaqua Emil sur les planches de bois rugueuses, le cul en l’air et à nu. Alexander s’enfonça d’un coup sec, s’emparant de ce trou d’homme serré d’une poussée brutale et unique. Emil gémit, cambrant le dos pour le rencontrer, le claquement de la peau résonnant comme un tonnerre intime. Ils changèrent de position — Emil se retourna sur le dos, les jambes accrochées aux épaules d’Alexander. Alexander plongea plus profond, martelant avec un rythme qui effaçait la frontière entre besoin et folie, chaque enfoncement étirant et remplissant Emil à bloc. La sueur luisait sur leurs corps, les souffles rauques et mêlés. Le bord frappa Alexander comme une tempête qui éclate. Il se retira, empoignant sa bite tandis que des jets de sperme jaillissaient sur la poitrine nue d’Emil, barbouillant la peau pâle de blanc chaud et collant.