Nighthawken

Peter Sidow était calé contre ses oreillers, la gorge en feu à cause du rhume qui le tenait raide. Il sirotait un thé bien chaud, la vapeur qui s'enroulait comme un souffle d'amant, pendant qu'un thermomètre trônait sur sa table de nuit tel un garde silencieux. La porte a grincé en s'ouvrant, et Eric Kovac est entré, sa présence comme une bouffée de chaleur bienvenue dans la pièce sombre. Ils ont causé à voix basse, mais vite les mots ont laissé place à quelque chose de plus brut. Les doigts de Kovac se sont glissés dans les cheveux de Sidow, le guidant vers le bas. Les lèvres de Sidow se sont écartées, engloutissant la queue de Kovac jusqu'au fond, son pouls salé chassant le froid. Un grognement sourd a échappé à Kovac, ses hanches se cambrant doucement. Puis Sidow s'est déplacé, exposant son trou poilu — invitant, sans faux-semblant. La langue de Kovac a d'abord suivi les plis musqués, léchant avec une faim calculée, avant que sa queue ne suive, glissant dedans d'un coup de reins glissant et pressant qui a rempli l'air de leur rythme commun.