The Conquest

Il y a des années, Marko Pacyna et Nikolas Kiss se racontent une bataille âprement gagnée, flingues au poing, pendant que leurs jeunes camarades Franco Corsini et Jozsef Kovacs pendent à leurs lèvres. Nikolas râle que Marko s'est régalé des douceurs consentantes de la victoire sans partager le festin. Marko sourit, attire Nikolas contre lui pour se faire pardonner – il caresse le torse de l'homme, embrasse son cou avec une faim lente, et lui enlève son uniforme couche par couche. Franco et Jozsef regardent, puis font pareil, les mains qui se baladent, les lèvres qui effleurent, les fringues qui tombent par terre jusqu'à ce que les quatre se retrouvent à poil, la peau rougie et prête. Ils se branlent les queues raides, sucent avec des bouches voraces, montent en flèche vers une frénésie sauvage de souffles courts et de coups de reins. Marko plie Nikolas en avant, s'enfonce profond avec un grognement, le prend tout entier. À côté, Franco s'empale sur la bite dure de Jozsef, chevauche la chaleur. Le rythme s'accélère, les corps qui claquent, jusqu'à ce que l'un après l'autre, chaque mec tremble et lâche sa sauce dans une décharge brûlante.