Naval Studs

Daniel Kriley essuya la graisse de ses mains, fixant le moteur de son vieux camion déglingué. C'était un vrai bordel — huile qui fuit, qui pétarade comme une bête à l'agonie. Il avait besoin d'aide, et vite. Tomas Dombai s'appuyait contre l'établi, sa combinaison ouverte juste ce qu'il fallait pour laisser entrevoir les muscles saillants de son torse. Un sourire en coin se dessina sur ses lèvres tandis qu'il observait la frustration de Daniel. « Je peux réparer ce moteur pour toi, dit Tomas, sa voix basse et râpeuse, comme du gravier sous les pneus. L'entretenir, le bichonner comme il faut. Le faire ronronner à nouveau. » Daniel s'arrêta, essuyant la sueur de son front. Un éclat de soulagement traversa son regard, mais Tomas n'en avait pas fini. Il s'approcha, l'air se chargeant d'une tension brûlante, non dite. « Mais seulement si tu me rends la pareille. Bichonne mon moteur aussi. » Sa main descendit vers son entrejambe, palpant la bosse qui gonflait sous le jean. « Cette bite, ces couilles, ce cul. Fais-les tourner rond, et on est quittes. » Le pouls de Daniel s'accéléra. La proposition flottait là, audacieuse et sans regrets — un marché bien crade sous la lumière tamisée du garage. Il hocha la tête, scellant l'affaire d'un regard affamé.