Bobby South

Bobby South file vers l'ouest depuis Baltimore, son corps sculpté prêt à briller sous les feux de Falcon Str8men. Il se branle à poil pour nos yeux indiscrets – personne à la maison ne se doute de rien. Et voilà, le spectacle commence. Merci, Bobby. Et chapeau au caméraman qui filme cette bête de course de en bas, au niveau de l'entrejambe. Bobby empoigne sa queue, il tire dessus avec des mouvements fermes et incessants. Ses couilles balancent au rythme, lourdes et alléchantes, une paire à se mettre sous la dent. Il pince ses tétons percés, puis s'allonge, le bras gauche replié derrière la tête. Un regard malicieux vers l'objectif – une invitation pure – pendant qu'il continue de pomper. Le rythme s'accélère. Il tire plus fort, son corps tremble, les muscles ondulent sur son cadre tendu, les abdos creusent des ombres. À genoux maintenant, il s'acharne, ce cul dodu et impatient bien en vue, qui appelle à être goûté. Il s'étale sur le canapé, un écho moderne à la Maja audacieuse de Goya, mais tout en feu masculin. Il se branle comme un dingue, les souffles se muent en halètements rauques et grognements – il y est. L'orgasme frappe, des jets de sperme giclent épais. Un sourire en coin scelle le tout : le chef-d'œuvre de l'artiste, achevé.