Champs

Bill Adams, ce fanatique de bagnoles pur jus, touche le gros lot en roulant au volant de sa précieuse Chevy quand il aperçoit Vince Clark qui fait du stop. La poussière tourbillonne pendant qu'ils quittent la route crevassée, les pneus crissant sur le gravier jusqu'au silence. Pas un mot de perdu. Les doigts de Bill s'emmêlent d'abord à la braguette de Vince, libérant une queue raide qui palpite chaude dans sa main. Vince riposte vite fait, empoignant les nichons fermes de Bill à travers le t-shirt, pinçant les tétons jusqu'à ce qu'ils pointent. Ils se déshabillent à poil sous la lueur du tableau de bord, les bouches qui s'écrasent, les langues qui s'affrontent comme de vieux rivaux. Bill descend bas, avalant Vince jusqu'au fond — peau salée, veines qui battent. Vince le retourne, écarte ces fesses musclées, la langue qui plonge dans le trou du cul juteux, léchant avidement le pourtour. Les queues se frottent maintenant avec urgence, les mains glissantes de salive et de désir, les corps enlacés dans un enchevêtrement fiévreux jusqu'à ce que l'orgasme brise la nuit silencieuse.