Champs

Dans le calme silence avant d'aller chercher son patron friqué, le chauffeur Tom Hartung profite d'un moment volé. Ce blond canon, muscles bandés sous son uniforme impeccable, empoigne son paquet qui gonfle avec une urgence brûlante. Le tissu craque. Il vire la veste, déboutonne la chemise, le pantalon qui tombe en tas à ses chevilles — à poil maintenant, sa queue dure qui palpite à l'air libre. Le flanc luisant de la Rolls Royce lui renvoie son désir en miroir, une allumeuse polie qui l'encourage. Poing serré, il se branle de plus en plus fort, les hanches qui claquent, jusqu'à ce que l'orgasme jaillisse en jets chauds et puissants.