The Crotch Watcher

Larry traîna après la sonnerie, la main coincée en plein geste dans son jean tendu à craquer par son envie qui gonflait. La prof, avec un regard perçant et complice, lui ordonna de la montrer. La bite du gamin jaillit d'un coup — épaisse, courbée comme une invitation à la bagarre. Les corvées au tableau partirent en fumée illico. À la place, elle l'emmena vers des leçons plus intimes, ses yeux bouffant cette queue grasse et insistante, pile l'outil qui manquait à sa classe. Elle le plia sur son bureau, les bouquins étalés dessous comme des promesses oubliées. Il la pilonna d'un rythme pressant, sa courbe tapant pile où il fallait, arrachant des halètements qui résonnaient dans la salle vide. La sueur collait leur peau ; ses gémissements montèrent en flèche pendant qu'il la remplissait, défonçant la tension de la journée. Quand l'orgasme les emporta tous les deux, elle lui rajusta ses fringues avec un sourire satisfait, renvoyant son nouveau chouchou à son prochain cours — jambes flageolantes, cerveau à jamais chamboulé.