Help Wanted

Joe Andrews entra dans la brume sombre de l'entrepôt de Dick Fisk sur Folsom Street, où des piles de magazines porno lustrés s'élevaient comme des bibliothèques interdites. L'air vibrait de l'odeur d'encre et de désir. Fisk, épaules larges et autoritaire, toisa le candidat avec un éclat prédateur. Andrews, mince et impatient, croisa son regard. Pas un mot de perdu. Ils tombèrent à genoux, bouches affamées. La longue queue de Fisk glissa profondément dans la gorge d'Andrews, une invasion glissante qui fit bondir son pouls. Andrews rendit la pareille, avalant la longueur palpitante de Fisk jusqu'au bout, étouffant juste ce qu'il fallait pour amplifier le frisson. La salive luisait. Les veines battaient. Ils changèrent de position, corps entremêlés sur la bande transporteuse qui grondait. Un 69 parfait — la langue de Fisk tournoyait autour de la tige d'Andrews tandis qu'Andrews suçait plus fort, le secousses de la machine ajoutant un rythme déchaîné à leurs gémissements. Les courroies ronronnaient sous eux, emportant la chaleur plus loin. Plus tard, Andrews plia Fisk sur une table de travail éraflée, le bois éclaté mordant la peau. Il s'enfonça profondément, hanches claquant avec une force brute. La caméra capta chaque centimètre : le trou de Fisk s'étirant à fond, la queue d'Andrews plongeant sans relâche, couilles claquant contre le cul. La sueur perlait. Les muscles se contractaient. Le photographe cadra tout — gros plans de la pénétration, le visage de Fisk tordu d'extase, la poigne d'Andrews marquant ces hanches. Capture pure, sans filtre.