Splash Shots

La voix de Kurt Marshall tremble de désir après l'entraînement. « Mais je veux juste te faire plaisir, Coach », proteste-t-il, les yeux rivés sur le jeune instructeur Tom Mitchell. Tom ricane, la sueur encore luisante sur sa peau. « Tu pourrais peut-être améliorer ton revers si tu arrêtais de mater la bosse dans mon short. » Avant que le mot « braguette » ne sorte des lèvres de Tom, Kurt la tire d'un coup sec. Il libère la grosse queue épaisse du pro du tennis et l'avale d'un trait, la gorge travaillant avec un rythme d'expert. Les hanches de Tom se cabrent. Le pré-sperme enduit la langue de Kurt, un goût salé qui promet ce qui monte. Mais Kurt en veut plus profond. Il se relève, se retourne et plaque son cul serré directement sur la verge raide de Tom. Tom agrippe les hanches de Kurt et enfonce, des coups de reins impitoyables qui résonnent sur le court désert. Ils courent après l'orgasme ensemble — grognements qui se muent en halètements, corps luisants et épuisés. Ce n'est que quand les deux ont lâché leur jus qu'ils s'effondrent, complètement comblés.