Night Flight

O.G. Johnson se cale dans son siège, sa bite encore palpitante du petit jeu qui l'a chauffé tout à l'heure. L'hôtesse Melchor se met à genoux sans un mot, les yeux rivés sur cette queue épaisse. Il se penche, écarte bien les lèvres et avale tout ce qu'il peut — étirant sa bouche autour de l'épaisseur, la langue qui tournoie avidement le long du dessous. La salive dégouline sur la partie qu'il n'arrive pas à engloutir, sa gorge qui travaille avec faim. Buster, vautré sur le siège juste devant, capte le spectacle et sourit. « Monte ici », murmure-t-il d'une voix basse et tentante. Ils se lèvent, leurs corps se frôlent dans la lumière tamisée de la cabine, et se glissent dans son espace. Ce qui commence par une pipe volée se transforme en un plan à trois enfiévré : les mains qui se baladent sans gêne, les bouches qui s'emparent de la peau, les bites qui se frottent l'une contre l'autre dans un rythme glissant et pressant qui change l'allée en leur enfer privé.