Revenge

Jon se vautrait dans la chambre d'hôtel faiblement éclairée, la main serrée autour de sa queue qui pulsait, les yeux rivés sur l'écran et son délire brut. Ses va-et-vient s'accéléraient. Puis, un coup à la porte – sec, pressant. Le service en chambre. Il attrapa une serviette pour couvrir son entrejambe au moment où la porte s'ouvrait, mais c'était trop tard. Domino, le livreur avec son uniforme impeccable et son sourire décontracté, entra, luttant pour équilibrer le plateau avec la boisson commandée par Jon. Son regard glissa vers le bas, accrocha la bosse évidente, le rouge aux joues de Jon. « On dirait que le spectacle te plaît », dit Domino d'une voix basse et taquine, sans une once de jugement. Il posa le plateau, les yeux s'attardant. Le pouls de Jon s'emballa. Pourquoi pas ? « Vas-y », murmura-t-il en jetant la serviette de côté. « Touche-la. » Domino hésita une seconde, puis combla la distance. Ses doigts effleurèrent la tige de Jon – chaude, curieuse – suivirent les veines qui battaient de désir. Jon gémit, les hanches se cambrant légèrement. Le contact devint audacieux, une prise ferme qui envoya des étincelles. Domino le branla avec adresse, le pouce tournant autour du bout luisant, tirant des gouttes de pré-sperme comme un nectar défendu. Le pourboire que Jon glissa dans la paume de Domino éclipsait le habituel – des billets craquants, plus que prévu, une promesse muette. Les fringues virèrent en un clin d'œil. La queue de Jon, épaisse comme la bouteille de boisson sur la table de nuit, se dressait raide, impérieuse. Il guida Domino sur le lit, le positionna pile poil. D'un coup de reins lent et calculé, il s'enfonça – étirant, remplissant, la chaleur des muscles serrés se refermant sur lui comme un étau de velours. Domino haleta, se cambra, tandis que Jon le prenait tout entier, le rythme montant jusqu'à une danse fiévreuse de peau contre peau.