Wild Country

Mark Andrews et Paul Edwards, des bûcherons costauds aux muscles luisants de sueur, se frayèrent un chemin à travers les fourrés denses et s'immobilisèrent au bord d'une clairière baignée de soleil filtrant à travers les feuilles. Là se tenait Chuck Hunter, pantalon baissé aux chevilles, sa grosse bite bien serrée dans une main calleuse. Il se branlait avec un rythme calculé, les yeux mi-clos de plaisir brut. Le spectacle les frappa comme une étincelle sur de la mousse sèche. La luxure leur envahit les veines. Ils arrachèrent chemises et ceintures, bottes claquant sur le sol tandis qu'ils s'approchaient. Mark se mit à genoux en premier, la bouche en feu, et engloutit la queue palpitante de Chuck, la langue tournoyant autour du gland gonflé pendant que Paul se collait par-derrière, frottant sa propre barre raide contre le cul de Chuck. Des grognements résonnèrent entre les arbres. Les mains exploraient – agrippant les hanches, pinçant les tétons, doigts fouillant des trous serrés. Chuck se cabra, baisant la gorge de Mark en profondeur, puis pivota pour prendre la bite de Paul entre ses lèvres, suçant avec une avidité vorace. Les corps s'entremêlèrent dans une frénésie de peaux glissantes et de poussées urgentes. Paul plia Chuck sur une souche tombée, le pilonnant de coups puissants qui firent gémir l'homme autour de la queue de Mark qui allait et venait. La sueur ruisselait. Les veines saillaient. L'orgasme les submergea en vagues – des jets chauds éclaboussant torses et visages, des cordes de sperme collant zébrant l'air jusqu'à ce que les trois s'effondrent, luisants et vidés dans la lumière tachetée.