Wild Country

Cliff Parker et Kip Harting s'éclipsent vers une clairière secrète, où des chênes millénaires montent la garde, leurs branches murmurant des mystères. La lumière du soleil filtre à travers les feuilles, mouchetant leur peau nue tandis qu'ils se déshabillent avec des mains pressantes. Kip se met à genoux en premier, les lèvres s'entrouvrant pour engloutir la bite dure de Cliff profondément dans sa bouche. Il suce avec des va-et-vient lents et délibérés, la langue tournoyant autour de la queue épaisse, goûtant le sel et le désir. Cliff gémit, les doigts se glissant dans les cheveux de Kip, imposant le rythme — plus vite maintenant, insistant. Ils échangent. Cliff s'agenouille, avalant la longueur rigide de Kip, les joues creusées alors qu'il monte et descend, la salive lubrifiant le tout. Mais la faim monte. Kip se relève, plaque Cliff contre un tronc rugueux, et s'enfonce en lui — brut, profond, leurs corps claquant en rythme primal. Ils baisent fort sous la canopée, la sueur se mêlant à la terre, les halètements résonnant comme des hymnes interdits jusqu'à ce que l'orgasme les submerge, brûlant et implacable.