Flashpoint: Hot As Hell

Dans la lumière terne et crasseuse des toilettes d'une station-service pour camions, Luc Russell, Kurt Thompson et Bruce Mathews s'appuient contre les murs carrelés, échangeant des histoires à voix basse en grognements rauques. Hal Rockland s'avance vers un urinoir, baisse sa braguette et libère sa bite monstrueuse, épaisse comme un poignet et lourde de promesses. Des regards se posent sur lui depuis l'autre bout de la pièce – un routier costaud, la main glissant dans son jean pour caresser sa propre queue qui gonfle. Il se met à genoux sans un mot, la bouche engloutissant la longueur de Hal d'un coup vorace. Il suce longtemps et fort, la langue tournoyant, les joues creusées par des aspirations gourmandes. Deux autres routiers s'approchent, leurs pantalons tendus par l'excitation qui monte. Bientôt, l'un se glisse entre Hal et l'homme à genoux, le cul se contractant autour de la grosse tige de Hal tandis qu'elle s'enfonce profondément, sans relâche. Il se penche en avant, les lèvres enserrant la bite raide de l'autre, suçant au même rythme féroce. Il oscille entre eux, embroché comme un cochon de concours, les corps claquant en cadence brute. Ils explosent par vagues, giclant des litres de sperme chaud sur la peau luisante de sueur. Ça coule en filets épais jusqu'au sol poisseux, formant une flaque luisante et dégueulasse.