Ripe For Harvest

Alan Reeves se balade le long de la rive de la rivière et repère Eric Stone, canne à la main, en train de pêcher sous le soleil de midi. La sueur perle sur le front d'Eric ; les poissons ne mordent pas, et la frustration bouillonne dans ses yeux. Il se tourne vers Alan, une faim qui traverse son visage, en quête d'une prise d'un autre genre. Alan se met à genoux sans un mot, engloutissant la bite monstrueuse d'Eric jusqu'au fond de sa gorge, les lèvres écartées au max alors qu'il aspire goulûment la queue épaisse. Les fringues tombent vite par terre. Chemises arrachées, pantalons baissés. Les deux mecs se tournent autour, mains qui explorent, bouches affamées. Alan lèche la longueur pulsante d'Eric, la langue suivant les veines comme des rivières sur une carte. Eric empoigne la queue ferme d'Alan, la branle lentement puis vite, les couilles serrées dans son poing. Ils s'échangent des taffes et des pipes, les bites qui battent à l'air libre, le murmure de la rivière comme seul témoin. La chaleur monte, insoutenable. Eric fait pivoter Alan, lubrifie son trou avec de la salive. Il s'enfonce profond, cette barre le remplissant centimètre par centimètre impitoyable. Les coups de reins rythmés s'intensifient — réguliers, puis bestiaux — les hanches claquant avec une intention brute. Eric retourne Alan sur le dos, jambes accrochées sur les épaules, défonçant plus fort, plus profond, peaux luisantes de sueur qui claquent. Les cris d'Alan résonnent sur l'eau. Ils explosent ensemble, corps cambrés, chaque mec lâchant une fontaine de sperme qui gicle chaude et folle sur la chair en feu.