Splash Shots III, To The Hilt

Charlie Moore lance un regard sévère à Matthew Rush, Jason Hawke, Tommy Brandt et Josh Harting. « Pas de bêtises pendant que je suis parti pour cette corvée », grogne-t-il. La porte claque à peine derrière lui que les quatre beaux gosses se déshabillent en vitesse, se jetant dans une partie de jambes en l'air au bord de la piscine en plein soleil. Les rires se transforment en souffles haletants alors qu'ils passent à une envie brute — langues qui tracent des chemins humides, lèvres qui s'enroulent autour de queues gonflées, doigts qui caressent des hampes dures et taquinent des anneaux serrés. Ils explorent le corps de l'autre avec une faim précise, se délectant de la peau réchauffée par le soleil, du pouls des bites raides, de la contraction invitante des trous plissés. Aucune queue ne reste inactive ; chacune plonge au fond d'une bouche consentante ou d'un cul frémissant, martelant des rythmes qui montent en folie. Enfin, ils explosent en vagues d'extase, répandant des flaques épaisses de semence sur la chair en feu.