Roughin' It

Tony Capucci titube à travers les bois, complètement à poil sauf pour sa casquette de baseball qu'il serre sur sa bite. Il se traîne vers le chalet, mais finit par atterrir au camping du voisin, affolant Trent Davis. « T'as un short ? » demande Tony, son corps musclé luisant sous la lumière tachetée. Trent mate le gaillard inconnu comme un renard qui repère sa proie et passe un marché. Tony ricane. « Je te ferai l'amour comme jamais. » Trent se met à genoux sans un mot, sa bouche engloutissant chaque centimètre épais et palpitant de la queue de Tony. Il la savoure comme un fruit défendu, la langue qui tournoie, les lèvres serrées. Puis, l'hôte pressé retourne Tony, enfonce son visage dans ce cul ferme et le lèche en profondeur — langue qui fouille, qui tourne, arrachant des halètements rauques de la gorge de Tony. Le plaisir se resserre. Trent grimpe ensuite sur les genoux de Tony, guidant cette énorme barre en lui. Il s'enfonce lentement, puis se cabre comme un fou, les hanches qui se frottent dans une frénésie de chaleur et de frottement. Ils changent de position : de côté, Tony qui enfonce profond pendant que Trent se cambre en arrière ; par derrière, défonçant sans relâche ce trou accueillant ; sur le dos, chevilles accrochées aux épaules de Tony, jambes écartées à fond pendant que le grand gaillard le pilonne fort. Chaque angle fait jaillir des étincelles — un frisson brut, électrique qui les traverse tous les deux. La main de Trent vole sur sa propre bite, se branlant vite jusqu'à ce qu'il gicle, des jets de sperme éclaboussant sa poitrine. Tony se retire enfin, grognant en se vidant sur le cul parfait et bombé de Trent, le recouvrant de blanc collant. Un triomphe bien crade. Trent lui balance un short, et Tony rentre chez lui, repu.