Shoot

Rob Cryston est seul dans la lueur tamisée de son studio, son corps musclé comme une œuvre d'ombre parfaite. Il passe une main sur son torse sculpté, les doigts suivant les reliefs de ses abdos, chaque caresse calculée, allumant un feu lent. Sa bite se réveille, gonflant sous son regard intense — raide, veinée, réclamant des soins. Il l'empoigne, se branlant au rythme d'une tempête qui monte. Une perle de pré-sperme perle au bout, lubrifiant sa prise tandis qu'il accélère, le souffle court en halètements saccadés. La sueur luit sur sa peau. Il cambre les hanches, pourchassant le bord, jusqu'à ce que l'orgasme le submerge — des jets épais de sperme giclant sur sa cuisse, un témoignage chaud et bordélique de son feu solitaire.