Shoot

Cliff Parker s'essuie le front, la poitrine haletante après le solo incendiaire de Rob. Les lumières de la scène pulsent comme un battement de cœur, mais c'est Steve Vega qui attire son regard maintenant — cheveux noirs en désordre, lèvres entrouvertes avec cette faim vorace. Ils filent en coulisses, le rugissement de la foule s'estompant en un bourdonnement lointain. Cliff agrippe la chemise de Steve, le tire contre lui. Leurs bouches se heurtent, brutales et pressantes, langues qui s'entremêlent au goût de sel et de fumée. Les mains de Steve explorent, doigts s'enfonçant dans les hanches de Cliff, le plaquant contre la bosse dure qui tend son jean. Cliff gémit, se frotte contre lui, la friction électrique. Il tombe à genoux, ouvre la braguette de Steve d'un geste expert, libérant la queue épaisse qui jaillit, déjà suintante. Cliff l'avale, profond et lent, lèvres étirées autour de la chaleur. Les doigts de Steve s'emmêlent dans les cheveux de Cliff, imposant le rythme — poussées légères d'abord, puis plus profondes, baisant sa bouche avec un grognement. Le pré-sperme recouvre la langue de Cliff, salé et piquant. Steve se retire d'un coup, hisse Cliff debout, le plaque contre le mur. Pantalon baissé, Cliff se raidit tandis que Steve se lubrifie avec sa salive et s'enfonce — centimètre par centimètre impitoyable, l'écartelant. Ils bougent comme des bêtes, peaux qui claquent, souffles rauques. La main de Steve enserre la queue de Cliff, pompant au rythme de ses hanches, attisant cette tension qui monte. Cliff jouit le premier, giclant chaud sur le poing de Steve avec un juron étouffé. Steve suit, s'enfonçant au fond, pulsant en lui jusqu'à ce qu'ils soient vidés, s'appuyant l'un contre l'autre, la tension brisée comme du verre sous les pieds.