Shoot

Les mains de Steve Gibson glissent sur la poitrine luisante de Chris Robbin, les doigts suivant les lignes fermes des muscles tandis que l'écume se forme entre eux. Chris penche la tête en arrière, un grognement sourd lui échappant des lèvres, pendant que Neil Erickson se colle contre lui par derrière, son excitation dure contre la cuisse de Chris. Ils bougent comme un seul homme, les corps emmêlés sous la douche brûlante, montant une frénésie mousseuse qui enduit chaque centimètre. La paume de Steve enveloppe la queue de Neil, le branlant d'un rythme calculé, arrachant des halètements qui résonnent contre les murs carrelés. Chris se tourne, capturant la bouche de Neil dans un baiser affamé, les langues se battant au milieu du brouillard de chaleur et de savon. Leur mousse s'épaissit, une promesse glissante de ce qui va suivre, tandis que les mains vagabondent librement – agrippant, taquinant, s'appropriant – jusqu'à ce que la vapeur estompe les contours du désir en quelque chose de brut et insatiable.