Hotel California

Dylan Reese et Michael Crawford poussent la porte et se figent, les yeux écarquillés devant le chaos qui se déchaîne. Buck Meadows domine le centre, sa voix un grondement sourd qui pousse Buck, Spike, Marc Stewart, Karl Tenner et Randy Speers à lâcher toute leur rage contenue. Dylan et Michael échangent un regard brûlant, puis se jettent dans la mêlée, les chemises tombant comme des peaux superflues. Buck dirige chaque coup de reins et chaque halètement, incitant ses six potes—désormais sept au total—à inonder la pièce d'une luxure brute et déchaînée. Les queues jaillissent, énormes et veinées, des tiges épaisses non circoncises qui palpitent de désir. Des bouches avides se penchent, lèvres s'étirant pour engloutir les bites entières, langues traçant des sillons humides le long des hampes raides. Ils bavent sur les fentes des culs, léchant profondément avec des coups de langue affamés qui font frissonner les dos. Les trous se contractent et supplient, brûlants du besoin d'une queue épaisse qui s'enfonce, les écartelant au maximum. L'air est lourd, chargé de sueur et de gémissements, le désir se tend comme un arc jusqu'à ce qu'il lâche. Un à un, les mecs explosent—jets de sperme filant chauds et incessants, marquant la peau et scellant la satisfaction sauvage de la nuit.