Ritual

Le crépuscule s'efface dans la nuit pendant que Tim Towers monte leur tente près du feu de camp qui vacille, l'air chargé d'odeur de pin et de terre. L'ennui le gagne, et il aperçoit Ryann Wood qui sort de l'ombre — une randonneuse solitaire, mince et hâlée par le soleil, son sac à dos bas sur les hanches. Leurs regards se croisent, une étincelle jaillit. Tim l'attire contre lui, les mains rugueuses sur ses hanches, les lèvres qui s'écrasent dans un baiser affamé au goût de poussière de sentier et de désir. Les vêtements volent en un clin d'œil : son tee-shirt se défait, dévoilant des seins fermes qu'il s'approprie avec une bouche avide ; son pantalon tombe, sa bite jaillit dure et prête. Elle se met à genoux en premier, le prenant profondément, la gorge qui le travaille avec des va-et-vient glissants et insistants qui font que ses doigts s'emmêlent dans ses cheveux. Il gémit, pousse légèrement. Puis il la retourne sur le sac de couchage, écarte grand ses cuisses. Sa chatte brille, mouillée et impatiente. Il la pénètre d'un coup sec, sans retenue, martelant avec un rythme primal — des va-et-vient courts et vifs qui passent à des poussées longues et broyantes qui l'enfoncent jusqu'à la garde. Elle se cambre, les ongles qui labourent son dos, les gémissements qui résonnent dans les arbres comme l'appel d'une sirène. Ils baisent comme des fous, corps luisants de sueur qui claquent l'un contre l'autre, ses jambes qui s'enroulent serré pendant qu'elle explose, se contractant autour de lui. Il la suit, se vidant chaud en elle avec un rugissement guttural. Épuisés, ils s'effondrent, membres entrelacés. L'aube se lève. Jason remue dans la tente, tend la main vers Tim. Vide. Son mec a disparu sans laisser de trace. Ces tambours tribaux étranges de la nuit d'avant — des battements bas et insistants qui traversaient leurs halètements — pulsent maintenant dans l'esprit de Jason. Est-ce que la nature sauvage a pris plus que juste leur passion ?