Nailed

Dehors, dans le garage, trois mécaniciens couverts de cambouis — Jay Armstrong, Manuel Torres et Johnny Wallace — s'appuient contre l'établi taché d'huile, décapsulant des bières bien fraîches pendant leur pause. Des rires graves résonnent tandis que les bouteilles se vident, l'alcool détendant les muscles et allumant cette étincelle familière. Un peu éméchés maintenant, les joues rougies, les trois beaux gosses en chaleur se tournent les uns vers les autres avec une faim brute et sans chichis. Jay attrape Manuel en premier, le plaquant contre le capot du camion, les lèvres s'écrasant en un baiser qui fait mal tant il est violent pendant que des mains rugueuses tirent sur les ceintures et les fermetures éclair. Johnny tourne autour, enlevant son t-shirt pour dévoiler ses muscles luisants de sueur, ses doigts glissant le long du dos de Jay avant de plonger dans la mêlée. Ils basculent dans l'ombre, les corps se frottant, les queues jaillissant dures et raides — la grosse barre de Jay s'enfonçant dans la bouche avide de Manuel pendant que Johnny s'agenouille derrière, la langue taquinant puis pénétrant avec une insistance bien lubrifiée. Des grognements résonnent comme des moteurs qui s'emballent, les trois ouvriers baisant au rythme féroce de mecs qui ont bien mérité leur décharge, la sueur et le sperme se mélangeant sur le sol en béton.