Trade

Les ombres s'accrochaient aux coins du bar tandis que Dean Tucker se mesurait à Brick Tyson, le colosse qui saignait à blanc son gagne-pain. Les poings de Brick se serraient comme des étaux en fer, les veines saillant sur des bras épais comme des branches de chêne. Dean esquiva le premier coup, le souffle court dans l'air vicié, le cœur battant la chamade comme un tambour de guerre. Brick chargea de nouveau, un taureau dans une peau d'homme, mais Dean riposta d'un jab précis dans les côtes — craquement, comme du bois qui se fend. Ils tournaient en rond, trempés de sueur et sauvages, la pièce se réduisant à leurs halètements rauques et à l'odeur de whisky renversé. Le crochet de Brick effleura la mâchoire de Dean, entaillant la peau, un goût de cuivre envahissant sa langue. Dean y goûta la revanche, enfonça son genou dans le ventre de Brick, pliant le géant comme du papier bon marché. Les poings volaient dans une danse brutale, chaque impact portant le poids des dettes impayées. Brick vacilla, les yeux fous, mais Dean enfonça le clou, un uppercut final envoyant le chef de bande s'effondrer sur les lattes du plancher, son empire pulvérisé dans la poussière.