Sleaze

Ryan Wood, l'exécutif au costume impeccable avec une mallette pleine de secrets, se gare sous le néon clignotant du motel miteux. Il entre dans la chambre sombre, enlève ses fringues sur mesure comme une seconde peau, et attache la chaîne froide autour de son poignet, la fixant au cadre du lit. Une vulnérabilité bourdonne dans l'air pendant qu'il attend, à nu et en manque. Puis Andrew Justice débarque, un cow-boy brut de décoffrage avec un chapeau cabossé, le genre de vagabond des bois qui pue la poussière et le désir. Il repère Wood, les yeux plissés de faim brute, et le prend sans un mot — le baisant à fond dans tous les angles sauvages, les corps qui s'entrechoquent en pleine frénésie. La chaîne de Wood cliquette quand Justice le tire dans trois positions brutales aux poussées profondes : d'abord sur le dos, jambes écartées à bloc ; puis retourné à quatre pattes, le cul en l'air et suppliant ; enfin cambré contre la tête de lit, encaissant tout jusqu'au bout. La sueur colle leur peau, les souffles rauques et féroces, jusqu'à ce qu'ils explosent tous les deux — des giclées chaudes qui jaillissent sur la poitrine de Wood, son ventre, le marquant d'une victoire gluante.