Cruisin' Grounds

Justin Jameson, ce foutu allumeur de merde, savait toujours comment faire sortir Aron Ridge de ses gonds. Ce soir-là, le beau Black en avait ras le bol. Il a plié Justin en deux, lui a flanqué une raclée sur ce cul blanc pâle jusqu'à ce qu'il devienne rouge comme une pomme interdite, mûre à point pour se la faire chiper. Aron a fourré un bâillon dans la bouche de Justin — sa propre queue épaisse et pulsante, qui a étouffé les provocations avec son goût salé bien insistant. Ensuite, avec une faim calculée, Aron a écarté ces fesses et a léché le trou serré, la langue qui tournoyait au fond, faisant jaillir des frissons de capitulation. Il a retourné Justin, a sucé sa bite avec des va-et-vient d'expert, arrachant des gémissements de cette gorge bâillonnée. Avec un sourire diabolique, Aron a chopé le gode, lisse et inflexible, et l'a enfoncé dans le cul de Justin, l'écartelant à fond avec des coups de boutoir impitoyables. Enfin, Aron l'a chevauché, baisant fort et vite, martelant cette chaleur soumise jusqu'à ce que l'extase les explose tous les deux.