Stuck In The Snow

Tim West et Eliot Cerry se jettent sur une pizza fumante, le fromage qui s'étire entre les bouchées. Les rires s'estompent quand leur conversation dérape direct vers l'envie de se bouffer mutuellement la queue. Ils filent aux toilettes, les mains qui trinquent pour virer les fringues. Les chemises claquent sur les carreaux. Les pantalons tombent. Des bites raides jaillissent, épaisses et prêtes, les veines qui battent sous la peau tendue. La luxure les submerge comme une vague. Eliot se met à genoux en premier, la langue qui suit le manche non circoncis de Tim avant d'avaler profond, les lèvres qui se scellent bien serré. Tim gémit, les doigts qui s'emmêlent dans les cheveux d'Eliot. Ils inversent—Tim à genoux maintenant, la bouche qui engloutit la longueur d'Eliot, le pré-cum salé qui lui tapisse la gorge. Les mains baladeuses, qui montent la sauce jusqu'à l'explosion. Ils trébuchent jusqu'à la chambre, les corps luisants de désir. Eliot s'allonge sur le ventre, le cul cambré bien haut. Tim pousse, sa bite non circoncise qui glisse dans cette chaleur étroite, remplissant Eliot centimètre par centimètre palpitant. Un grognement de joie déchire la poitrine d'Eliot, étouffé contre les draps. Eliot se retourne, les jambes écartées. Tim plonge, aspire cette grosse bite non circoncise, la langue qui tournoie autour du prépuce pendant que sa propre main branle à fond. Le plaisir se resserre en eux deux. À genoux face à face, ils s'embrassent dans un bordel de langues qui se battent. Les poings volent sur les bites dures, branlant vite et fort. Des jets de sperme giclent—des éclaboussures chaudes qui peignent les torses, les ventres, les mains l'une de l'autre—jusqu'à ce qu'ils s'effondrent, vidés et collants.