Brice with Toy

Brice se faufile à nouveau dans le cadre, tout en charme juvénile et en encre fraîche — un nouveau tatouage qui serpente sur sa peau, des paroles du Dave Matthews Band gravées comme une promesse secrète : 'Et si je meurs avant l'heure, oh ma douce sœur, ne me regrette pas si je meurs.' Un piercing argenté scintille dans son sourcil, accrochant la lumière. L'excitation bourdonne en lui, électrique et pressante, tandis qu'il bande pour une poussée profonde à l'intérieur. Ses doigts s'enroulent autour de sa queue, il la branle avec des va-et-vient délibérés jusqu'à ce que la raideur gonfle sous sa paume. Il tire violemment sur le tiroir de la table de chevet, attrape le manrammer — une tige lisse en latex — et une bouteille de lubrifiant bien glissante. Il l'en enduit généreusement, les yeux mi-clos d'anticipation. La première glissade le surprend : pas mal du tout, pas inconfortable pour un sou. Ça devient vite excitant, cette invasion lente qui allume un feu pendant qu'il l'enfonce plus profond dans son trou. Pendant ce temps, sa main pompe son manche, le rythme qui monte comme une fièvre. Brice s'active vite, le corps cambré, jusqu'à ce que l'orgasme le submerge. Il gicle sa charge en jets épais, un grand sourire aux lèvres comme le Chat du Cheshire, complètement ravi. Pas de regrets, Brice. Tu me tues, bébé.