Anthony

Anthony débarque de Floride, à la poursuite du soleil avec des footing le long de la plage, des baignades dans les vagues, des journées à la mer et des moments cool avec les potes — rien de guindé, juste la vraie vie. Timide au début, il se lâche quand on le pousse à parler sexe. Les trucs un peu rudes l'excitent, avoue-t-il, et l'endurance ? Il en a à revendre. Un sourire gêné se glisse sur son visage pendant qu'il promet de tenir le coup longtemps pour nous aussi. Il rappelle ces modèles physiques classiques des années 50-60 tirés des vieux magazines de musculation : cheveux courts plaqués en arrière avec de la gomina, un corps mince bourré de muscles sous une peau claire, et une ligne sombre de poils qui encercle son nombril comme une invitation secrète. Il vire ses fringues, nu et audacieux, puis s'installe à califourchon sur le dossier du canapé. Ses hanches nues frottent lentement contre les coussins, son entrejambe glisse avec une chaleur calculée. Il claque son cul d'un coup sec, le bruit résonne, puis enfonce ses doigts profondément en lui, explorant sans pitié. Le regard concentré, il empoigne sa queue. Un poing pompe régulièrement, puis les deux mains entrent dans la danse — branlant fort, tirant bien tendu, arrachant avec une envie brute, serrant jusqu'à ce que les veines gonflent. Enfin, il explose, des jets de sperme qui fusent haut pour éclabousser son ventre. Un show légendaire, avec sa montre qui continue de tourner à son poignet comme une petite blague en bonus.