Derec

Derec va droit au but, sans chichis ni bla-bla. Il est là pour son rituel quotidien : se branler. Ça lui prend une ou deux fois par jour, comme une horloge. Son record perso ? Quatre ou cinq fois en vingt-quatre heures – ça devait être une journée creuse, l'ennui qui le ronge comme une démangeaison. Il se fout de sa copine en mode on-off avec la même nonchalance facile ; elle croit qu'il est en train de poser pour un shooting photo aujourd'hui, à parader devant un objectif. Il vire son jean. Voilà sa queue, déjà raide comme un piquet, qui bande pour s'échapper. Il fouille dedans, l'empoigne et commence à pomper. C'est un monstre, épais et veiné, le genre qui fait baver rien qu'à le voir. Il s'affale dans un fauteuil et s'y met. Des va-et-vient lents au début, pour faire monter la chaleur. Un soupir lui échappe. Il se lèche les lèvres, goûtant l'excitation. Son air détaché craque vite – chaque traction l'enflamme, le désir qui l'inonde. Sa respiration s'alourdit, saccadée. Il soupire plus fort, voix grave. Il martèle sa bite plus fort, plus vite, marmonnant à quel point c'est bon, jusqu'à ce que la vague arrive. Il explose, des jets de sperme qui giclent sur son torse, éclaboussant jusqu'à sa gorge en triomphe chaud et collant.