Clint

Clint, c'est un p'tit plouc aux yeux bleus tout droit sorti de San Antonio, avec ses angles bruts et son charme de gamin ébahi. À dix-huit piges, il est un brin naïf, un vrai bouseux avec cet accent traînant qui te happe direct. Fraîchement débarqué, comme un bébé dans la forêt — il a perdu sa virginité y a juste six mois, mais il a déjà enchaîné dix galipettes. Le clou du spectacle ? Une partie de jambes en l'air moite avec sa nana dans le coffre de sa Honda Civic. Espace confiné, vitres embuées, peaux qui collent comme de la glu — du pur kiff. Et le voilà maintenant, arrogant et pressé, même s'il s'est branlé y a deux heures à peine. Il vire ses fringues jusqu'aux shorts, fait claquer ses muscles secs avec une fierté de gosse. Un coup d'œil à sa bosse, et hop, les boxers tombent. Poigne en main, il astique son engin avec le rythme rodé de l'habitude — la main droite qui file, précise et assurée. Yeux fermés à bloc, il se perd dans la montée, chaque va-et-vient une poursuite concentrée. Quand il explose enfin, sa giclée chaude et épaisse qui jaillit, ce sourire de trou du cul lui barre la gueule en grand. Bon sang de bonsoir — irrésistible à mort.