Champs

Le jeune Craig Ryan monte dans le taxi, tout juste descendu de l'avion, et il se fige. Le chauffeur ? Personne d'autre qu'Al Parker, ce mec légendaire taillé comme un appel au péché. Les yeux de Parker se plantent dans les siens, directs et affamés, et Ryan se laisse emporter. Ils bifurquent sur une petite route déserte, les pneus crissant sur le gravier sous le ciel qui s'assombrit. Les fringues volent par terre en tas pressés. Peau contre peau, brut et pressant. Parker prend les devants, clouant Ryan sur la banquette en cuir usé, enfonçant fort avec un grognement qui résonne dans l'habitacle étroit. Mais Ryan renverse la vapeur, sa propre queue épaisse – d'une souplesse dingue – glissant en lui pendant que Parker mate, la bouche béante d'étonnement. L'air se charge de leur cadence commune, trempés de sueur et déchaînés, jusqu'à ce que l'orgasme les submerge tous les deux.