Perfect Summer

Le blond canon Chris Williams se prélasse au bord de la piscine avec son pote Robert Harris, le soleil caressant leur peau bronzée. Harris se penche vers lui, voix basse et taquine, en racontant l'orgie déchaînée de la veille avec Jordan, King et Rucker — des corps luisants et emmêlés, des gémissements qui résonnent dans la nuit. Une pointe de jalousie traverse les yeux bleus de Williams, aiguisant son regard tandis qu'il se rapproche. Des éclaboussures surgissent d'un coup, l'eau fusant dans l'air comme des piques espiègles. Culs à l'air et luisants, ils profitent à fond du moment. Harris attrape un jouet gonflable qui traîne, le vise avec un sourire diabolique et balance un jet droit sur les hanches ondulantes de Williams. Le jouet tombe oublié ; Harris le remplace par sa grosse queue blonde, épaisse et pressante, qui glisse en Williams dans un halètement partagé. Ils s'effondrent sur un matelas pneumatique réchauffé par le soleil, dérivant dans une béatitude paresseuse, membres entrelacés sous la chaleur implacable de l'après-midi.