Compulsion: He's Gotta Have It

Steve Fox n'arrive pas à résister à ces lignes chaudes des '900', celles qui murmurent des promesses de plans cul torrides avec des mecs baraqués prêts pour de l'action brute. Ce soir, la chance lui sourit. La sonnette retentit, et voilà Jack Dillon, un dieu musclé qui trimballait un sac gonflé à bloc de jouets en latex tout frais, chacun suppliant de ravager des profondeurs étroites. Steve se laisse tomber à genoux, la gorge affamée. Il avale la bite épaisse et pulsante de Jack, faisant tournoyer sa langue le long de la hampe veinée jusqu'à ce qu'elle palpite chaude contre ses lèvres. Il descend plus bas, léchant ces grosses couilles lourdes, les aspirant avec des succions voraces qui font partir les hanches de Jack en vrille. Le mec respire de plus en plus fort, une folie qui monte comme une tempête sur le point d'éclater. Jack renverse la vapeur. Il plie Steve en deux, écarte ces fesses fermes, et plonge tête la première—sa langue suivant le contour ridé, fouillant profond avec des coups de langue mouillés et insistants qui font gémir Steve et se cambrer. Des doigts suivent, glissants et explorateurs, se tordant à l'intérieur pour détendre l'anneau de muscles. Mais Jack en veut plus d'ouverture. Il chope un gode bien épais du sac, l'enduit de lubrifiant, et le glisse doucement, regardant le trou de Steve avaler chaque centimètre. Des plus gros arrivent ensuite, enfoncés et tournés, l'écartant à fond jusqu'à ce qu'il soit béant, luisant et désespéré. Enfin, Jack aligne sa propre queue raide à l'entrée. Il pousse d'un coup sec, s'enfonçant jusqu'aux couilles en une seule ruade féroce. Steve halète, agrippant les draps pendant que Jack le martèle—un rythme impitoyable, claquements de peau qui font trembler le lit. La sueur ruisselle sur leurs corps. Les hanches de Jack claquent plus fort, courant après le bord, jusqu'à ce qu'ils explosent tous les deux : Steve se contractant autour de lui en vagues pulsantes, Jack déversant au fond des jets épais de foutre.