Buttbusters

Les Falcon Buttbusters se faufilent dans l'ombre de la maison de Steve Fox, le cœur battant d'excitation. Ils attendent dans le silence obscur, silhouettes encapuchonnées de puissance brute, muscles tendus comme des ressorts sous une peau tendue. Steve franchit la porte, inconscient du danger, jusqu'à ce qu'ils bondissent—des mains vigoureuses l'empoignent, le forcent à genoux sur le parquet frais. « Sers-nous », grogne l'un d'eux, la voix rauque d'autorité, pendant qu'ils dézippent et exhibent leurs grosses queues palpitantes, exigeant sa bouche. Il obéit, les lèvres s'étirant autour de la première, puis de la suivante, langues et mains le guidant d'une à l'autre dans un rythme incessant. La sueur perle sur leurs torses ciselés, l'air chargé d'odeur musquée et d'urgence. Ils se relaient maintenant, le plient en deux, le pilonnent avec une précision féroce—corps qui claquent, gémissements qui résonnent contre les murs. C'est une symphonie brutale, chaque coup de reins revendiquant plus jusqu'à ce qu'ils se retirent, explosant en jets chauds sur sa poitrine haletante. Mission accomplie, ils le laissent étalé par terre, épuisé et marqué, un témoignage luisant de leur domination.