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Brennan Foster, le cadre en costard impeccable, nourrissait une envie brûlante pour Gregor Yelson, le minet au service d'eau avec sa bite non circoncise qui le hantait à chaque moment de répit. Aujourd'hui, ces fantasmes enfiévrés prenaient vie pour de bon. Gregor s'est baissé, glissant sous le bureau de Foster comme un secret qui se dévoile. Son souffle chaud effleurait les cuisses de Foster, taquinant la bosse qui tendait son pantalon. Des doigts agiles ont défait la braguette, libérant la queue qui durcissait. La langue de Gregor a tourbillonné en premier, léchant le bout avec une faim calculée, puis descendant le long de la hampe en caresses glissantes et lentes. Un petit coup de langue plus bas, rimant l'entrée de Foster avec la promesse de plus. Foster a agrippé le bord du bureau, le cœur battant la chamade. Il a tendu la main, les doigts s'emmêlant dans les cheveux de Gregor, l'incitant à aller plus loin—deux doigts maintenant qui plongeaient dans cette chaleur étroite, se recourbant pile comme il faut pour arracher un gémissement étouffé. L'air s'alourdissait de leur rythme partagé, pressant et brut. Ils ne pouvaient pas rester cachés bien longtemps. Gregor s'est relevé, les yeux rivés sur ceux de Foster, et l'a poussé en arrière sur le bureau. Les papiers ont volé en tous sens comme de la confetti d'une fête interdite. Foster a pris les devants, plaquant Gregor et enfonçant profondément dans ce cul accueillant, les hanches claquant avec une urgence refoulée. La sueur luisait sur leur peau tandis que Gregor se cambrait, avalant chaque centimètre. Puis ils ont inversé—Gregor retournant Foster, l'écartant grand et s'enfonçant d'un grognement, pilonnant ce trou de cadre jusqu'à ce que le plaisir les fracasse tous les deux dans une jouissance tremblante.