Midnight Run

Jackson Phillips et Mark West se glissèrent dans le théâtre plongé dans l'ombre, l'air chargé d'une attente électrique. L'obscurité les enveloppa comme un murmure amoureux, les invitant à laisser leurs mains vagabonder sans entraves. Ils s'embrassèrent avec fougue, lèvres tuméfiées, langues se disputant la suprématie. Corps collés serrés, queues se frottant à travers le tissu dans un frottage pressant, la friction attisant la chaleur comme une mèche qui couve lentement. Mark s'agenouilla, libéra la verge palpitante de Jackson et l'engloutit profondément dans sa bouche, suçant avec une avidité experte, la langue virevoltant sur chaque veine saillante. Les doigts de Jackson s'emmêlèrent dans les cheveux de Mark, imposant le tempo. Ils changèrent de position, Jackson pliant Mark sur un siège, écartant ces fesses fermes pour y plonger son visage — léchant le trou avec des coups langoureux, la langue fouillant et taquinant l'anneau serré jusqu'à ce que Mark halète, cambré en arrière. Enfin, Jackson s'enfonça en lui d'un coup de reins, le baisant fort et profond, le théâtre répercutant leurs gémissements crus dans la nuit de velours.