Califuckingfornia

Dans la brume ensoleillée de l'été interminable de Californie, les corps s'entremêlent sous l'ombre des palmiers. Elle se cambre, la peau luisante de sueur, pendant qu'il la pénètre profondément, les hanches claquant en une fureur rythmée. « Califuckinfornia », halète-t-elle, le mot comme un juron et une prière, résonnant au rythme sauvage de la côte. À quatre minutes, ils changent de position — ses jambes s'enroulent serrées autour de lui, ses ongles labourant son dos tandis que les vagues s'écrasent pas loin, imitant leur frénésie. Il la serre plus fort, ses coups de reins implacables, ses gémissements se mêlant à l'air salé. Huit minutes : sur le capot d'une décapotable, les étoiles tourbillonnant au-dessus, elle le chevauche avec force, les seins rebondissant, chaque mouvement de bassin comme une étincelle dans la nuit. Il agrippe ses cuisses, la retourne, la pilonne par derrière pendant que l'océan rugit son approbation. Douze minutes filent dans un tourbillon de membres emmêlés sur des draps de soie dans un repaire de Malibu. Elle s'ouvre grande, l'invitant d'abord avec sa langue — des cercles lents qui la font trembler — puis avec sa queue, épaisse et insistante, la remplissant tout entière. Ses talons s'enfoncent dans ses fesses, l'exhortant à aller plus profond. À seize, la chaleur culmine ; elle est à quatre pattes dans les dunes, le sable granuleux contre les genoux, ses mains épinglant ses poignets tandis qu'il la prend brutalement, ses cris avalés par le vent. La sueur perle, les corps claquent, l'orgasme monte comme une vague géante. Vingt minutes scellent le tout : épuisés, enlacés sur la plage, il la pénètre une dernière fois, lentement maintenant, des va-et-vient sensuels prolongeant les répliques, ses murmures de « Califuckinfornia » s'estompant dans le murmure des vagues.