Help Wanted

Dans les entrailles sombres et poussiéreuses d'un entrepôt abandonné, Joe Andrews se dresse comme un dur à cuire des années 70 — baraqué, ses cheveux longs en bataille et mal peignés, une moustache épaisse encadrant son sourire. Ses bottes de travail usées raclent le sol en béton, sa chemise à carreaux colle à ses épaules larges, et son jean délavé moule ses hanches. D'un rire provocateur, il baisse sa braguette, sort sa queue imposante, cerclée à la base pour ce battement en plus. Il la balance avec malice, la longueur lourde et fière qui oscille. Puis il la libère d'un coup, raide et inflexible, les veines gonflées de désir. Sa main s'enroule autour de la hampe, il commence à se branler doucement, prend du rythme — plus fort, plus vite — jusqu'à ce que l'orgasme le secoue, giclant chaud et victorieux dans l'air lourd.