Biker's Liberty

Le marin Mac Turner flânait sur les quais usés par le temps, l'air salé collant à sa peau comme un murmure d'amant. Puis le motard Tim Kramer est arrivé en vrombissant, sa bécane grondant bas et affamée. Un éclat de sourire, un signe de tête — Mac a sauté sur le siège arrière sans hésiter, la chaleur du corps de Tim, sanglé dans son cuir, se pressant contre lui alors qu'ils filaient à toute berzingue. Au garage, les ombres dansaient sur le sol luisant de cambouis. Tim n'a pas perdu de temps à initier Mac aux plaisirs de la terre ferme. Il l'a plaqué contre l'établi, ses mains rugueuses arrachant les fringues croûtées de sel, dévoilant le corps tendu de Mac. La bouche de Tim l'a pris d'assaut en premier, lèvres brûlantes et exigeantes sur le cou de Mac, descendant pour sucer fort ses tétons jusqu'à ce qu'ils pointent comme des bouées secouées par la tempête. Mac a haleté, s'agrippant au bord tandis que Tim se mettait à genoux, engloutissant la queue qui durcissait de Mac jusqu'au fond de sa gorge, la langue tournoyant avec une avidité experte. Mais Tim n'en avait pas fini avec sa leçon. Il s'est relevé, balançant son propre attirail pour révéler sa longue tige épaisse et veinée, puis il a plié Mac sur le cadre lisse de la moto. D'un doigt lubrifié, Tim a sondé l'entrée serrée de Mac, l'étirant lentement, avec méthode, jusqu'à ce que Mac le supplie d'en donner plus. Tim a plongé en lui profondément, les hanches claquant en avant dans un rythme qui a fait tomber les outils de leurs râteliers. Il a partagé ses jouets ensuite — un gros bouchon, une baguette vibrante — bourdonnant contre les couilles de Mac pendant que Tim le baisait sans relâche, leur sueur se mélangeant à l'huile de moteur. Mac a joui le premier, giclant sur le chrome avec un cri rauque, et Tim a suivi, le remplissant chaud et à bloc, marquant ainsi son nouvel élève des rivages.