Biker's Liberty - Enhanced

Le marin Mac Turner flânait sur les quais usés par le temps, l'air salé collant à sa peau comme un murmure d'amante. Puis le motard Tim Kramer déboula en trombe, sa bécane ronronnant d'une promesse brute. Un sourire en coin, quelques mots chauds — et voilà que Mac enjambait, se collant tout contre le large dos de Tim, les vibrations du moteur les traversant tous les deux alors qu'ils filaient à toute berzingue. Le garage de Tim se dressait comme un antre sombre, imprégné d'odeurs de ferraille et de cuir. Il traîna Mac à l'intérieur, leurs regards se verrouillant avec une intention claire. « L'heure d'apprendre à s'amuser quand t'es pas sur les vagues », grogna Tim en arrachant la chemise de Mac avec des mains rugueuses et impatientes. Mac retint son souffle quand Tim le plaqua contre l'établi, leurs lèvres s'écrasant en un baiser brutal. Les fringues volèrent vite — jeans baissés d'un coup, bottes balancées au loin. Les doigts calleux de Tim s'enroulèrent autour de la queue raide de Mac, le branlant avec des mouvements fermes et taquins qui arrachaient des gémissements sourds. Il se mit à genoux, la bouche chaude et exigeante engloutissant Mac jusqu'au fond, la langue virevoltant sur chaque veine et chaque relief jusqu'à ce que les hanches de Mac se cabrent, ses doigts s'emmêlant dans les cheveux de Tim. Mais Tim en avait pas fini. Il se releva, fit pivoter Mac, écartant ses fesses d'une poigne possessive. Du lubrifiant glissant pris sur une étagère toute proche facilita les choses tandis que la grosse bite de Tim poussait, centimètre par centimètre impitoyable, remplissant Mac à bloc. Ils y allèrent dur et vite, les coups de reins de Tim claquant comme des pistons, leurs corps en sueur se heurtant bruyamment. Mac s'agrippa à l'établi, haletant tandis que le plaisir se nouait serré en lui. Tim passa un bras autour, pompant Mac au rythme, le faisant jouir le premier — des jets chauds giclant sur le bois. Tim suivit avec un rugissement guttural, s'enfonçant au plus profond, pulsant à l'intérieur. Essoufflés, ils n'avaient pas terminé. Tim fouilla dans sa boîte à outils cabossée et en sortit ses jouets : un plug épais, des vibros luisants, des menottes qui mordaient juste comme il faut. Il les partagea tous, attachant les poignets de Mac, enfonçant le plug lentement pour le garder ouvert et avide. Ils s'éclatèrent toute la nuit, corps enlacés dans la lueur tamisée du garage, initiant Mac aux libertés folles de la terre ferme.