Take Ten

Sous le baiser implacable d'un après-midi ensoleillé au parc, un marin et un marine se fixent du regard. Uniformes impeccables, corps tendus par un défi muet. Une chaleur immédiate s'embrase entre ces jeunes étalons — le bleu de l'USN qui s'clash avec le vert de l'USMC. Pas besoin de mots. Le bras de fer s'enflamme : qui craque en premier, qui plie sous l'emprise inflexible de l'autre ? Les muscles se bandent, les souffles s'accélèrent. Les mains s'aventurent hardiment sur les plaques d'identité et le camo, écartant les chemises pour caresser les abdos luisants de sueur. Le marin plaque le marine contre un chêne ombragé, les lèvres qui s'écrasent en une prise de possession féroce, les langues qui se battent pour la suprématie. Mais le marine se dégage d'un coup de reins, repousse violemment, baissant le froc du marin pour révéler sa trique palpitante. Les doigts s'enroulent serrés, pompant avec une intention brutale, arrachant des gémissements qui résonnent dans le calme du parc. Les jambes s'entremêlent, les hanches se frottent en un rythme de capitulation brute. Qui lâche le premier ? Le halètement du marin le trahit alors que la bouche du marine descend, chaude et impérieuse, l'engloutissant tout entier. La soumission scelle la victoire — corps épuisés, uniformes froissés, le goût du triomphe sur la peau.