Night Flight

Buster se faufile dans les toilettes exiguës de l'avion, la main déjà serrée autour de sa queue, se branlant avec une urgence brûlante. Il oublie de verrouiller—imprudent, en feu. La porte s'ouvre d'un coup. O.G. Johnson est là, les yeux rivés sur la scène. Un sourire malicieux s'étire sur son visage. Il entre, les scellant dans cet espace confiné. Le regard de Buster descend, affamé. Il adore sucer des bites, et O.G. en a une sacrée—grosse, veinée, impérieuse. Buster se met à genoux, les lèvres s'écartant pour l'avaler profondément, la langue tournoyant tandis qu'O.G. grogne sourdement. Mais c'est juste l'apéro. O.G. le relève, le fait pivoter. Buster se penche sur le lavabo, le pantalon baissé, le cul à l'air. O.G. pousse dedans, sans relâche, s'emparant de chaque centimètre jusqu'à ce que Buster soit rempli jusqu'au bout, le ronronnement de l'avion couvrant leur cadence brute.