Spring Training

Dans la brume étouffante du vestiaire, l'entraîneur Tom Mitchell fait répéter les bases du handball à Scott Avery, sa voix ferme et autoritaire. Ils se déshabillent et filent sous les douches, l'eau ruisselant sur leurs corps luisants de sueur. Les yeux de Scott descendent, s'attardant sur la queue épaisse et dure comme la pierre de Tom qui pointe comme une promesse. « Putain, coach, c'est du costaud », marmonne Scott, la voix chargée d'admiration. Tom ricane, s'approchant sous le jet d'eau. « Tout ça à cause de ton beau cul, Scott. Ça me fait bander à chaque fois. » Pas d'hésitation, pas de regrets — Tom prend les commandes. « Penche-toi », ordonne-t-il, et Scott obéit, s'appuyant contre le mur carrelé, l'eau coulant le long de son dos. Tom agrippe les hanches de Scott, s'enfonce profondément d'un seul coup de reins puissant, le remplissant entièrement. Scott halète, se cambrant en arrière, leur rythme s'accélérant — des claquements courts et secs de peau contre peau résonnant contre les murs, puis des va-et-vient plus longs, plus frottants qui font gémir Scott d'un ton bas et suppliant. Invisible dans l'ombre, l'entraîneur Bull Matthews observe depuis l'encadrement de la porte, les bras croisés, l'air impassible. Il suit chaque poussée, chaque frisson, mais reste muet, un fantôme dans la vapeur, tandis que Tom martèle Scott avec une faim brute et implacable.