Spring Training

Bull Matthews repère Tom Mitchell de l'autre côté de la cafétéria bondée et s'approche d'un pas assuré, la voix basse et pleine de malice. « Je t'ai vu sous la douche l'autre jour », marmonne-t-il, les yeux pétillants. Tom ricane, pas du tout démonté. Juste à ce moment, Tad Brady entre d'un air décontracté, un plateau à la main. Tom se penche plus près de Bull. « J'ai baisé Tad la semaine dernière. Serré comme pas deux. » Le regard de Bull se braque sur Tad, chargé d'une envie brute. Tad se fige, son regard tombant inévitablement sur la bosse épaisse qui tend les shorts de Bull – une promesse évidente qui lui chauffe le ventre. Il le veut. Il veut refermer ses lèvres sur cette queue et sucer jusqu'à ce que Bull gémisse. Tom s'en aperçoit, sourit d'un air diabolique, et ferme la porte de la cafétéria à clé d'un claquement sec. Plus d'interruptions maintenant. Ils entraînent Tad vers la table la plus proche, son corps souple sous leurs mains. Il atterrit sur le dos au milieu des plateaux éparpillés, les jambes écartées tandis qu'ils le déshabillent complètement. Tad s'occupe des deux avec un entrain expert – d'abord la queue familière de Tom qui glisse profondément dans son cul, puis la longueur massive de Bull qui envahit sa bouche, poussant avec un rythme pressant. Des canettes de soda se renversent. Des paquets de chips se froissent sous les coudes. Tad encaisse tout, le bottom parfait, perdu dans la frénésie glissante et martelante de leur faim partagée.