Stroke

Daniel Montes s'essuya les mains pleines de graisse, sa chemise de mécano collée à ses larges épaules tandis qu'il soulevait le capot de la voiture de Jesse Martin. Jesse était assis au volant, le cœur battant la chamade, les yeux rivés sur la silhouette musclée de Daniel penché sur le moteur. Une fantasme tordu envahit Jesse : Daniel qui descend la fermeture éclair de son jean sur place, enfonçant sa bite épaisse et courbée par la vitre ouverte comme une invitation pressante. La bouche de Jesse salivait. Il se pencha, lèvres avides enveloppant la hampe brûlante, suçant avec ardeur pendant que Daniel agrippait le cadre de la portière et baisait sa gorge en coups réguliers et possessifs. La salive coulait, se mélangeant à l'odeur huileuse du garage, tandis que les mains de Jesse s'accrochaient au volant pour se stabiliser. Daniel se retira, les yeux noirs de désir. Il tira Jesse hors de la voiture, le plaquant contre le flanc métallique encore chaud. Pantalon baissé d'un coup, Daniel s'enfonça profondément, les hanches claquant avec une force brute, écartant Jesse au maximum. Puis, le retournant sur le capot, Daniel le cloua là — jambes écartées, corps cambré — enfonçant sans relâche, chaque poussée un coup de tonnerre qui le faisait haleter, marqué de l'intérieur et de l'extérieur, un petit soumis complètement défoncé de la plus belle des façons. La réalité le rattrapa d'un coup. Jesse cligna des yeux, seul au volant, sa main déjà serrée sur sa queue douloureuse. Il se branla vite, la respiration saccadée, jusqu'à exploser — un jet épais qui gicla sur le tableau de bord, chaud et dégoulinant. De sous le capot, Daniel observait chaque spasme, sa propre éjaculation jaillissant en cordes épaisses, éclaboussant le bloc-moteur comme une signature secrète.