Headgames

Dans le brouillard de rires et de bouteilles vides, Anthony Shaw — le chouchou doré des Falcons — regarde le fléchette ralentir et s'arrêter pile sur lui. Il a perdu. Encore. Le nouveau, Alex Le Monde, sourit avec cette malice de gamin frais, les yeux pétillants. La règle est simple : au strip spin the bottle, il faut payer un gage, et ce soir, le lot d'Anthony, c'est la queue épaisse et non circoncise d'Alex, déjà qui bande contre son jean. Les doigts d'Anthony s'accrochent à la ceinture, la baissent lentement, avec intention. La verge jaillit, lourde et veinée, le prépuce rabattu sur le gland gonflé. Il l'empoigne, sent le pouls battre fort et chaud sous sa paume. Alex soupire, les hanches qui se cambrent en avant. La bouche d'Anthony descend, les lèvres s'ouvrent pour engloutir l'épaisseur, la langue qui repousse la peau pour goûter le bout salé et luisant. Il aspire profondément, les joues creusées, pendant que les doigts d'Alex s'emmêlent dans ses cheveux, dictant le rythme. Le plaisir monte comme une tempête, l'excitation d'Anthony oubliée dans la chaleur de la corvée — sucer le nouveau jusqu'à ce qu'il se vide, des jets épais qui giclent sur sa langue.